DENTRO AL GHIACCIO.

Due iceberg se si avvicinano troppo,
si sfiorano, si toccano,
staccano un pezzetto di se per incastrarsi con l'altro,
si uniscono per cominciare un percorso misterioso,
insieme.

Sette miglia li separa dal mare aperto, sette miglia per rimanere congelati insieme.
Poi, al primo raggio di sole, uno dei due si lascia sciogliere.
Dentro, batte un cuore rosso.
L'altro iceberg, allora, capisce. Che non può più aspettare, che il sole potrebbe andare via all'improvviso, che il cuore rosso potrebbe andare via, all'improvviso.
E si lascia scongelare.
Brividi, nuove sensazioni sul suo ghiaccio che lascia libero il suo cuore blu.
Nel mare aperto si avvicina al cuore rosso che batte e continua a nuotare, si avvicina e lo sfiora.
Qualcosa di nuovo, sente per la prima volta qualcosa di nuovo, qualcosa di dimenticato, qualcosa che era rimasto sepolto dal ghiaccio.
Il cuore rosso si volta, non avrebbe mai pensato di vedere il cuore blu davanti a se. Non sa cosa fare ora che il ghiaccio non c'è più, ora che non avrebbe più senso trovare scuse di un lungo viaggio, ora che sente solo un'insistente battito che la fa avvicinare, che la porta così vicino al cuore blu da poterlo sentire.
Da poterlo sentire finalmente.
Da poterlo sfiorare finalmente.
E sentire calore. Dimenticato anch'esso.
Il cuore blu si lascia sfiorare, si lascia cullare dal mare che li porta al largo, da queste nuove emozioni che crescono battito dopo battito e si avvicina al cuore rosso, si avvicina ancora un po' di più. Non l'avrebbe mai detto, ma è felice di essere li.
Il cuore rosso non l'avrebbe mai ammesso ma è felice che il cuore blu sia li.

Due cuori se si avvicinano troppo,
si sfiorano, si toccano,
staccano un pezzetto si se per incastrarsi,
cominciano a lavorare per ossigenare e far pompare il sangue,
prendono lo stesso ritmo per cominciare un percorso misterioso,
insieme.